Я знаю семь ликов
             осени,
Как зима встречает
	    проседью
И как пишутся болью
          непрошенной
	         стихи.



Как слёзы смывает
	    грозами,
Осыпается небо
	    звёздами
И опыт приходит 
	   поздним 
	        и
                лихим.



Спотыкаюсь, иду.
	    Мимо лишь…
Затаилось чувство.
	    Остыло ли?
Не шагами, а милями, 
         лигами…
	       Бегу.



То, что было жилым, - 
 	   брошено.
В прошлом дерево, стало - 
	   крошево.
Каждый пишет своим
	   почерком
	         строку.



Фальшь заметна, когда
	   сыграна.
Осень – время плодов
	   жизненных.
Только в горле стальными 
	   иглами
	       слова.



Медным привкусом жжёт
	    прошлое.
Боль, конечно, - товар 
          бросовый.
Ранить просто. 
      А жить
            сносно ли?
                Едва.



Сожаление – гостья 
          поздняя.
Истин много. 
         Отсечь бы
            ложные.
Ты прости меня. Знаю, 
          сложно,
	  но
          прости.



Осыпаются маски
          листьями.
Это время такое.
           Лисье.
             Миг
Собирается в тексты, 
              письма 
                 и…
                   Затих.



Мне шагнуть бы навстречу
                первою…
Мерно падают хлопья     
                белые.
Прах и порох – как братья.
                 Ты,
                    верно,
                        их
                          не тронь.



Сизым инеем платье
             вышито.
Как же холодно, Боже.
             Слышишь же?
Я иду по мосту. 
                  В спину
                          дышит 
                              мне
                                 огонь.

     16. 09.2009